Jorge Santkovsky

Jorge Santkovsky, Breves, Colección Semilla, 2013.















90.

Una ventana siempre  abierta

sin cortinas ni persianas
que nos conecte y nos aleje.

Un ancla ante la dispersión.


91.

Entre las ramas de la magnolia

veo la luna

no sé si se esconde
o solo está en su jaula.


92.

Una piedra

arrojada
al vacío interior,

un grito
recorre las cavernas
en las que fuimos
alguna vez.

 El sonido de la atención, Huesos de Jibia, 2013.














Sólo ocurre 


si hay cierta armonía
y ningún apremio reclama nuestra atención.
Entonces
el cansancio de lo cotidiano
se toma su revancha
y nuestro cuerpo
busca otro accionar.

Hay días como hoy
en que lo mejor es la lluvia,
y acompañado de ese sonido peculiar
quiero olvidarme de quién soy,
de qué pretendo ser
o de lo que hubiera sido.
Hay tardes como ésta
en que sólo deseamos
que la vida se detenga.

Jotaele Andrade

Jotaele Andrade (La Plata/Azul), El oleaje del mundo, Editorial Azul, 2013.















Contra otros se desgasta el grano de arena



es cierto que tu vida también es esa playa con su arena
y su murmullo
con el ahogado en cuya boca reina la espuma
y las aves que sobrevuelan buscando huevos de tortuga
o desperdicios

es eso tu vida
y la mía

y cuanto sucede alrededor nuestro
de algún modo
también lo es

como la rotación de los planetas y los soles

pero cada vida
es menos el astro cerrado en su mudez
que el grano de arena

esa minúscula partícula que choca contra otras
y se desgasta









 Por lo que ves no glorifiques a tu ojo



no glorifiques tu existencia en desmedro del cuadrúpedo
o el insecto

quienes intuyen el oleaje del mundo
las tormentas
y los frutos venenosos
son su propio dios

la gota de agua basta para cierta sed



por lo que ves no glorifiques a tu ojo
ni alabes a tu mano
ni al músculo

todo estuvo antes

¿o crees que te corresponde tanta maravilla?








 

Ana Lafferanderie

Ana Laferranderie (Montevideo, Uruguay/Buenos Aires), Volcar la cuna, Ediciones del Dock, 2013.

Viniste desde un campo cercano, aturdida. Inmóvil frente a la puerta abierta podías ver el pasillo, baldosas sucederse con sus marcas hasta llegar a la penumbra. Perdida toda gracia en el color lavado de los objetos. Un sonido de cascos alejándose. Vos sin entrar, sin irte. En cada dirección un camino incompleto y en el centro tu aire respirado, tu profana voz.

La piedra de la casa se desgasta. Escucho cómo golpea afuera el agua. Algo de mí crece lejos. No sabría estar como antes intacta en el hogar, apegada a la luz de sus instrumentos.

Por ver lo absurdo. Este sopor invade el día, pierde sentido el movimiento. Miro el espacio que se abre detrás de la ventana. Lo sigo lejos, hasta una piedra donde golpea espuma fría. Se desintegra, se dispersa en lo líquido. Yo sigo frente a mí. Con los pies en el agua sé que soy materia que se apaga.

Quedarme en el aire como si no estuviera

como si hubiera una forma de xistir

faltando.