III
Estos fueron los días sobre la tierra.
Nuestros días.
Cuando éramos tan pequeños como sombras
de sueños.
¿Es cierto que vivíamos al borde de las cosas
sin jamás descubrirlas
y que las tardes se arracimaban dulces
en el umbral de la casa?
Y que había fechas para sonreír, para llorar.
Y yo no estaba nunca
porque siempre era tarde, porque siempre era ayer.
XIII
Acaso
comenzara por decirte
que me transito como una ciudad extraña
y golpeo las puertas que me cercan
como un muerto en su sombra
o un pájaro vacío.
Yo no sabía morir así.
Donde tus manos pusieran la tierra
allí estaré.
Entrégame a las cosas
porque una espera de luces y de muertes
me desata.
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