Mariana Finochietto

Mariana Finochietto (La Plata, Buenos Aires), Cuadernos de la breve ceguera, La Magdalena, City Bell, 2014.



















16

La tarde 
se detiene, 
suspendida 
en los hilos 
de luz 
que teje 
y desteje 
el viento 
entre las ramas.

En este instante 
de pájaros agrestes, 
la pureza 
y la crueldad 
son las únicas 
certezas 
sobre el mundo.









27

Buscar la palabra, 
la exacta, 
la precisa, 
la maldita palabra, 
con ciega terquedad, 
con ansia, 
con urgencia. 
Buscar la palabra 
con sed de enfermo, 
y saber que no es agua. 
Presentir que es la llave 
de todos los infiernos, 
el corazón del caos, 
el final 
de las búsquedas perpetuas.
Y buscarla.

Iris Rivera

Iris Rivera (texto, Buenos Aires) / Josefina Calvo (ilustraciones), La niña de agua, Del Naranjo, Buenos Aires, 2015 (fragmento).

La niña de agua

En el lago vive la niña de agua

con las tormentas se despeina y araña las orillas

pero en los días claros se vuelve transparente

y nadie puede imaginar que existe.

Un pescador de lunas

arrastró hasta la orilla su barca

cuando caía la tarde.

La luna que subía

brilló en la media sonrisa del pescador. 

La niña de agua

enrojeció de sospecha

y lo vio entrar en sus dominios

como se mira a un ladrón.

El bote se movía mientras ella

sosteniendo la luna

dejaba que los remos la peinaran

pero sus piernas de agua

iban rozando los bordes de la barca. 

En la mitad del lago

el pescador deslizó el ancla

que nadó como un pez

y se prendió en el fondo.

Entonces
la tanza silbó en el aire
y el anzuelo cayó sobre la luna.

Un toque apenas

una salpicadura

pero la niña arqueó

los dedos como garras

y con sus uñas blandas

desgarró la luna.

Y el pescador

no la pudo pescar.

[...]

En el lago vive la niña de agua

con las tormentas se despeina y araña las orillas

pero en los días claros se vuelve transparente

y nadie puede imaginar que existe.

Lisandro González

Lisandro González (Rosario, Santa Fe), Poemas lumbares, Ediciones UNL, Santa Fe, 2014.

























11

"Ni vos ni yo salimos de la tapa
de un disco de Dylan,
ni siquiera vivimos esa época

de la tapa
(año 1963,
disco The freewheelin' Bob Dylan)"

dice
mientras pájaros picotean
el vidrio de la ventana.

Gira el cuerpo
para que la luz que los pájaros picotean
no dé tan de lleno

y piensa que no salieron de ninguna tapa
y sí habrán quedado rondando
alguna canción de Blonde on blonde.












F.S.

fueron fotos que el tiempo mismo toma
así sin saberlo
brazos como hélices
risas como ácidas palomas en un cielo extraño
instantes de una película que somos
cada uno un poco
infierno que enfriamos vanamente con poemas
o

salvaciones cuya grafía esbozamos
inútilmente
miradas que repartimos
entre la mente y la menta del texto
o qué otra cosa?
nada que no merezca
intentarse para un feliz fracaso












 
 

Analía Giordanino

Analía Giordanino (Santa Fe), Terrícola, Iván Rosado, Rosario, 2015.























Cosmic microwave background

El universo hace un eco.
Es un lenguaje que comprenden
delfines, ballenas o murciélagos.
La radiación de fondo
es el sonido del universo.
El eco reproduce,
remite a sí mismo y se replica.

Afuera en el foco de la luz
hicieron su casa unos horneros.
Cuando uno vuelve al nido
se anuncia con un canto,
el otro se prepara y sale
y todo se repite muchas veces.
Construye su casa una vez,
arma su familia y se va.
Otra vez la construye,
arma su familia y se va.
Dejan ahí un eco fino
que escucharán otros pájaros.

Una mujer canta
mientras tiende la ropa.
Se ve la ropa tendida
y a la mujer no la vemos.
Yo la oigo en mi habitación
porque es sábado de mañana
y abríamos los ojos de mañana
mientras la mujer cantaba
en otra casa que no es ésta.

Las acciones del día reclaman
repetición de urna abierta,
y una urna es un sueño
con raíces por despertar.

Escuchamos esa música o no.

Un universo está vivo
en el medio de la intemperie.










Puntada con hilo    

Cuando enhebrás una aguja
a veces el hilo que se enhebra se afina
por zonas diminutas.
Hay que mojarlo con la lengua
para que entre en el ojo de la aguja.
A veces no entra.
El ojo puede ser grande
y entonces parece que es fácil enhebrar.
Es fácil. Pero después
la punta te abre
un redondel grande en la tela
en la trama.
Y el nudo que amarra costura
al final del hilo se pierde
pasa como agua.

Las agujas que sirven
son las de ojo chico:
para costuras a mano
para ruedos finos
para puntada escondida.

Una costura a mano se resuelve así:
levantás un hilo de la trama invisible
das la lazada arriba
(esa tela no se verá,
no importa si picás grande)
terminás el punto abajo
(queda un ángulo agudo)
en otro hilo de la trama visible.

Es como los dos caminos: el ancho y el difícil.
¿Te acordás de las figuritas difíciles?
Pocas había. Muchos sobres había que comprar.
Si el hilo es nuevo y no hay irregulares en el enrolle
tampoco quita que sirva una aguja de ojo grande.
Pasa lo mismo: la punta corre y no queda.

Yo no quiero decir nada con esto.
Pero algo quiero decir.

El amor es un trabajo
como cualquier otro.










Doomsday

Lijar un mueble es cosa de paciencia.
Tengo estos materiales,
hace días que los usan mis manos:
lija de 90, espátula, removedor,
aguarrás, tinner.
A medida que salen las superficies
reconozco colores superpuestos:
blanco baldío, negro cerrado, gris elefante.
El gris suena a hueco de hospital.
El negro me habla de un hombre viejo.
El blanco baldío es baldío,
dejó su yuyo
en los ligamentos
de la madera.
En algunas partes queda
la madera pura:
un color zapallo
que dan ganas de lamer
o sembrar.
No sé qué madera sea
pero imagino un árbol dorado,
de membrillo.
Este objeto de la casa me habla
desde que empecé la lijada.
No sé bien qué me dice.
Yo recibo su polvillo planeador
y hago dibujos con él
sobre una baldosa.
En las manos me quedan grietas
secas como piel de laucha,
cuadradas, yemas duras,
músculos trapecios tirantes.

Cuando termino el trabajo del día
me pongo crema de caléndula
y llamo por teléfono a mi amor.
Le cuento cosas inútiles:
que la lijada me dejó doliendo la espalda
que la crema es blanca, huele lindo y calma
que la paciencia sobre los muebles
es una canción con muertos y con árboles
que estoy cansada pero contenta
que todo puede ser posible
mientras el sol brille y él venga.
Si este fuera el último día del universo
me gustaría irme así.  










Quinteros

Estaba lloviendo pero fuimos igual
el r12 navega la avenida en salticado 
todos los autos salpican piedritas
los paseantes no se enojan
andan felices de sábado.

La calle se nubla, pica el agua
no se encuentra sitio para la poblada.
Al r12 hay que amarrarlo bajo un árbol
y lamentar no haber traído botas.

El galpón pintado promedia la manzana
entra y sale gente con bolsas desbordadas
la lluvia se nos pega entre la ropa.
Adentro el agua suena cortita
sobre los techos claveteados.

Las personas y las cosas se entreveran
entre los surcos de los puesteros.
Están desordenados pero invocan
arcoiris, banderines, fruta puesta
en montones de triángulos amigos.

Los que atienden son jóvenes
y tienen las manos gastadas.
Todos parecen parientes.
Los que compramos
nos vamos de boca
ay qué hermoso! ay qué barato!
Haber sabido antes
que las quintas no están lejos
y los surcos no son hendiduras
que sólo máquinas tocan.

Ésta es mi lista de compras:
berenjenas panzonas
primas gordas de las peras
remolachas con su hojas
de venas rojas como garras
pimientos de dos colores
limones puntiagudos
gengibre raíz
para picantear fragante
un queso amarillo
que me pone loca.

No puedo más de encendida.
Nos quedamos esperando a la tía
bajo el agua afuera que nos moja.
La calle se llama Alfonsina Storni.
Pienso en frutillas y en Coronda
en la poeta en medio del campo
cuando estudiaba de maestra.
Recaló un tiempo ahí en pensiones
y se fue con panza a Buenos Aires.

En el interior todo es posible.
Las cosas arman su revuelo
no se anticipa la felicidad
y pulsan en silencio
igual que los sembrados.


















 

Yanina Escalante

Yanina Escalante (Pergamino, Buenos Aires), Las musas por la ventana, Dunken, Buenos Aires, 2014.



















Padre, sos todos los hombres que se van
y cuelgan su sombrero en la delicada curva
de una mano que mendiga tu presencia.












Escribimos para poder amar,
amamos para mejorar el aspecto
de nuestras palabras.












Hay un momento del día
en el que todo empieza
a volverse letra.

Daniela Camozzi

Daniela Camozzi (Buenos Aires), Mones Cazón, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2015.




















Turquesa, oro, salmón 

El viaje a Mones Cazón 
por la ruta cinco 
era tan aburrido 
todo igual de plano 
y de vacío hasta llegar 
a Pehuajó 
justo doblando 
la curva del acceso. 
Hasta entonces 
solo una estación de YPF 
idéntica a la anterior 
en la entrada de cada pueblo. 
Papá nos hacía jugar 
al veo veo. 
Mamá con la mirada 
fija en la ruta, 
decía no tengo ganas. 
Pero cada tanto jugaba igual 
y algún color raro 
se le ocurría: turquesa, 
oro, salmón. 
Yo nunca encontraba nada 
entre los grises de la ruta 
y el tapizado sin gracia del auto. 
Nos entreteníamos así, 
buscando 
lo que no estaba 
en ningún lado.











La tía Ema 

El tapizado impecable 
del Fiat familiar color ladrillo 
huele a esencias dulzonas 
como las rosas 
del jardín de la tía Ema. 
Hay enjambres 
de avispas doradas 
que si te tocan te clavan 
su aguijón venenoso. 
La pollera de la tía Ema 
es tan acampanada 
que cuando el viento la levanta 
se sacuden las rosas, 
las ramas, la casa. 
Un viento que llega 
hasta la ruta 
y me golpea en la cara 
me despabila y me hace 
a mí también 
dueña de su jardín.












La abuela Julia 

En la cocina de aquella casa 
vos amasás con firmeza 
los fideos con albahaca 
más ricos del mundo 
mientras yo te miro 
desde la altura de tu delantal. 
Van y vuelven tus manos 
sobre la mesada 
y se llenan de engrudo las juntas, 
los azulejos partidos. 
Desde ahí arriba me pedís 
que te ayude rápido a limpiar 
todo el enchastre 
antes de que lleguen 
los tíos y el abuelo 
así queda todo listo 
para nuestra cena juntos, 
ustedes y nosotros, 
los recién llegados 
de la ciudad.











Bendición de la tierra 

Coma este durazno, m’hijita, 
qué es eso 
de andar siempre revoloteando 
y buscando caramelos 
en mis bolsillos. 
O no sabe usté 
que la fruta es un regalo 
una bendición de la tierra, 
la mejor golosina. 
Pero abuela, ahora no, así no, 
que se chorrea todo el jugo, 
se van a ensuciar 
las flores de este vestido 
que me bordó mamá. 
Que después ella dice 
que le hago unos manchones 
imposibles de quitar. 
Abuela, usté se ríe 
poniendo los ojos como dos rayitas 
inclinadas para abajo, 
se agarra la panza de la risa. 
¿No sabe cómo es 
su hija cuando algo 
no es como debiera? 
Mi única defensa será 
quedarme quieta 
muda y en cuclillas, 
repitiendo en mi cabeza
que no quiero, 
no debo mancharme. 
Está bien, abuela, siga 
torciéndose de la tentación 
que el delantal se le da vuelta 
y cae para mí una lluvia 
un plac pluc de caramelos 
contra los baldosones 
cuadriculados, brillosos, 
impecables del patio. 
Usté se ríe 
pero la exigida soy yo











El caballo de gana 

En la entrada aparece 
un caballo lustroso 
te sigue impasible 
con su ojo único 
una bolita 
de vidrio de ámbar. 
El viento de la siesta agita 
la cortina de flecos 
que hace de puerta. 
Le jugás al caballo 
a ver quién 
pestañea primero 
hasta que los ojos te duelen 
como si algo los pellizcara 
desde adentro. 
El caballo te gana. 
Te iba a ganar siempre 
inmóvil en el cuadro. 
Pero entonces te saltan 
lágrimas de derrota 
y de alivio, y es casi 
como si escucharas 
un relincho de triunfo. 
No vas a jugar nunca más 
a ese juego que duele 
en los ojos.











La hamaca

Me tiro al sol 
boca arriba 
el pasto es 
muy suave 
no hay 
espinas
ni cardos. 
Cierro 
los ojos igual 
que en la plaza. 
Me empiezo 
a hamacar despacio 
me empujo 
hacia atrás 
con una fuerza 
que no tiene movimiento. 
No despego 
el cuerpo 
del pasto 
ni un poco. 
Me doy
otro envión 
ahora 
para adelante 
más fuerte 
uso todo 
el cuerpo.
Tengo dos 
redondeles 
de sol 
en los ojos. 
Me hamaco 
cada vez 
más fuerte 
sin marearme 
cada vez 
más rápido 
sin miedo 
ni vértigo. 
La tierra 
es mi hamaca. 
Tengo cosquillas 
pero no son 
de risa. 
Parecen 
de felicidad.











Filtrar la luz 

                                Era la rama con la luz. 
                                                       Arnaldo Calveyra 

Otra vez un viento 
entre las hojas de la parra. 
Pero ya nada se derrama ni se cae. 
Mamá se ríe ahora 
sin preocupaciones 
sentada en el sillón 
de hierro del patio. 
Sonríe con mi hermana a upa 
mientras se acomoda el pañuelo 
que la protege del sol. 
Un sol que pega fuerte 
en el verano de la tarde 
y atraviesa las hojas. 
Es una escena que reaparece 
en las mejores tardes de verano 
cuando estoy al reparo de algún verde 
y las hojas se mueven levemente 
y al moverse dejan 
filtrar la luz.

Pablo Queralt

Pablo Queralt (Buenos Aires), Ser y ser visto, Zindo & Gafuri, Buenos Aires, 2015.

Se derrite la ciudad como un chupetín continuo como siempre

hasta donde mis sentidos llegan

tan oscuro este mundo de lo bueno y lo malo a través de su

sangre

esta entrando en mí

donde ellos ven el pique de la pelota nosotros vemos belleza

la suela que avanza sobre su cielo bufandas al viento

me gusta caminar en medio de la noche de cama en cama

siguiendo

ese ruidito suave sigiloso que la muerte busca

dar un paso más en su profundidad

cerrar una ventana mear sacarme el sueño

y despertar en un eco de lo que el miedo destruye

la vergüenza es mi camino

murmuro mi deseo

esas son mis alas.

Emulsionados embriagados en ese exceso de amor bombeados

por su sangre pisando nubes en el día amarillo latiendo nuestra

propia vida

que encuentra su luz de estrógenos y testosterona

formas que se me escapan de las fotos que guardé y ya no son

nada como olas que salpican las nubes en esa baranda me

siento a mirar donde comencé a ser un extraño.

En ese aire de ir hasta el puente para sentir pasar los autos

bajos los pies

su murmullo que golpea para que la muerte sea lejana como

un viento borrando el tiempo el amarillo que dibuja su retirada

y alza la alegría

de olvido solo para mirar lo que veo.

Una vez en la vida acaricio el vacío las palabras en el rumiar la

voz y dejarme llevar en esa sinestesia de silencio rezado en esa

nada en que todo vuelve a la sinapsis de su limo.

Giovanna Recchia

Giovanna Recchia (Chubut), Sed, Espacio Hudson, Lago Puelo, 2015.

(mudez)

Colores se desplazan

mareo del minuto en que llega la palabra

La forma de la duda

es un monstruo que se alza

sin rostro que nombrar

sin sombra

noche que le toma el cuerpo desmedido

y se abre

se estrella

se mutila

trizado el poema

fragmentos de la lengua

acobardada

Atardece

y no es posible

huir más cerca

ni más lejos

¿Quién dijo que a la vida

se va por este atajo?

 

(señal)

En el reverso de la tarde se instala

el levísimo indicio

de una hoja caída

hacia el poniente

Paradoja de otoño

que señala

dónde la vida

promete

 

(vuelos)

Cielo que en silencio se esfuma de las palmas

grietas que se leen en el destino

hado sin nombre

hijos

profundas acequias de piel

que laten

prensiles secretos

que  florecen

noche en la caricia

ausente

pero cierta