jueves, 14 de mayo de 2015

Flor Codagnone




Flor Codagnone (CABA), Celo, Pánico el Pánico, Buenos Aires, 2014.
























Voy a romperme
como las flores, 
a romperme, 
y vendrá el tiempo, 
vendrán los ojos. 
No hay nada más 
tristemente mío 
que mi tristeza 
ni nada más deseado 
que mis deseos 
ni nada más callado 
que lo que digo. 









Temo a mi boca, 
violentamente temo 
a la idea de mi boca, 
a la curvas bajo el vestido, 
a la idea de tus manos 
o a la mirada bajo el vestido, 
a las cosas que puedo 
si me dejo. Violentamente 
temo a mi boca, al sentido, 
a mis partes, a ser sola, 
a la idea de la idea de la idea 
cuando me desvisto.











No vas a entender nunca mis lugares, 
ni que los apropie y los quiera y los extrañe.

No sabés de mis calles ni de mis cortadas 
ni de lo que sigue girando 
en la calesita de la infancia.

No vas a entender esta tristeza 
que es mía y que duele un cuerpo 
recortado grave vacío conectado cosido.

Ni mis usos del lenguaje, ni mis deseos, 
ni las pocas cosas de mí en las que creo.

Hay santas herejías de las que adolezco.











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