viernes, 14 de abril de 2017

Gerardo Curiá



Gerardo Curiá (San Pedro, Buenos Aires/CABA), Pescador, Ediciones la mariposa y la iguana, Buenos Aires, 2016.


























                                                                    Dulce pez luminoso en la noche oscura de mi alma, dulce                                                                                                                                   pez luminoso en el agua oscura de mis días inútiles.
                                                                                                                   Raúl Gustavo Aguirre


Un pez más íntimo
que la trama de luz

habita apenas
                     el ojo

en los latidos
          del párpado del pescador

                                               En el iris
                                               la noche
                                               es un impulso vago
                                               oscilatorio

                                               una tajada oscura
                                               borde brevísimo

                                               escisión aguda y deslumbrante

                                               vestido de una sola mirada
                                               el pescador abre
                                               una tempestad en el ojo

Y el pez
          brinca

atraviesa una sombra
en el torrente de aire
          de la habitación
y ya no existe

el pez
una mueca
en la negación de su inocencia

          herida abierta
en los ojos












                                                                     Modelando la arcilla se hacen vasijas
                                                        pero es su espacio vacío el que las hace útiles.
                                                                                                                  Lao Tse      

 Camina el silencio de la habitación

la trama de la luz
la oscuridad
y el aire
urden el espacio
que trabaja la forma

las cosas existen en su propia distancia



                              Hay un vacío necesario en la materia

                              donde no es
                              se hace posible
                              y se alcanza su sentido


Hilos de una red
donde el caudal es inasible
allí
donde se pierde
permanece

                                   toma sus aparejos de pescador

                                   la senda de sus huellas
                                   y el rocío












                                                                              Aquí, ser visible es ser blanco,
                                                              es ser de blanco sólido, el cumplimiento
                                                                        de un extremista en un ejercicio...
                                                                                                   Wallace Stevens


Las líneas se vacían

en un cielo blanco
toda la distancia

sobre el equilibrio del agua
solamente blanco

no hay huellas

oscilación
apenas
oscilación

                                 El cuerpo es proporción en el sentido
                                 indicio del paisaje

                                 música de los peces
                                 en los huesos del pescador

Tiende la red
hacia el limo húmedo y sin forma
vislumbra
los signos
                  de su presa
que es una
                  y es innumerable


asume
las velocidades del espacio


                                        Desde la más remota inminencia
                                        sentado en su bote
                                        espera
                                        y el Paraná
                                                           ola sobre ola
                                        de viento frío
                                        salpica a lo largo y a lo ancho
                                                           levanta el horizonte
                                                           curva
                                                           otra forma del mundo

                                        el río es el mismo

El agua es silencio
resiste y desafía
al filo de la luz

                    lo irreal
                    sueña lo real

la canoa está quieta en la corriente
la distancia se mueve

                               Húmedo perfume de camalotes
                               la respiración y el paisaje se unen

                                                    pureza inmóvil
                                                    ni siquiera
                                                    el temblor de la advertencia

de pronto el cuerpo
carece de cuerpo

el azul de la mañana lo atraviesa