jueves, 12 de mayo de 2016

Sandra Pasquini



Sandra Pasquini (Buenos Aires), Una lluvia que, 2016.




















1-

Podría decir lluvia y que llover sólo fuera eso
una tupida línea de agua
cayendo irregular sobre las cosas
afilando la gubia con que Dios talla las formas
la bífida espina de la noche
su violentada geografía
la tierra anegada pulsando sus terrones
escarbar bajo el tendón del tiempo
desde el jardín entre la escarcha
alinear una a una sobre el hielo las palabras
las letras con las que vengo a nombrarte
el nombre con el que voy a arrojarte
pedazos de aguacero contra el cuerpo.









6-

Aquí también la noche se alimenta de sus flores
y llueve entera / como un cuerpo translúcido/
tendido de espaldas
y brota / como un animal enfrutecido /
que se deja iluminar desde adentro.