Fernando Ayala

 

Fernando Ayala (San Justo, Buenos Aires, 1987)

Fuera del ombligo, Buenos Aires, Barnacle, 2021.

De "Fuera del ombligo"

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La lengua cerebral hamaca su partida
de adentro hacia afuera;
deja intactos los lugares neutros, y al
intenso crujir de los tubos hace frente.
La ciencia exacta quedó libre.
Sin impurezas, pura mente gasificada.
Las fotos del horror feliz que dice sí
al impulso innecesario.
Así el aroma a las vidas, un sello,
hecho de manera consciente, extraña.
Rudimental y conocida, extraña.
De un tiempo a esta parte
nada deja ser sus alas.
Aun así, la mañana insiste en aparecer
y desaparecer, desde afuera,
desde adentro.

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Joven, no deje de pedirle
peras al olmo.
La comunidad del Siglo XX
al costado del camino
sin rencores al olvido.
Avanti, relojeando para atrás
se puede ver la bruma, disipar
los recuerdos, como la faja
perlada que deja el polvillo al sol,
en tu ventana vieja.

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Las cosas se ajustician cuando tocás
y la vida siempre nos cobra algo.
Sembrada la duda, algo se enciende;
será: el silencio de Pichuco
alzando las cejas; levantando las pestañas;
con la mirada fija en la nada que todo guarda,
los dedos de alas gordas, sintiendo la fragilidad
que lleva puesta la vida, en sí.
El riesgo, las palabras, la música
y nuevamente el silencio.
Pero esta vez en serio,
sin sonrisa, ni mueca; sin música, ni tiempo.
Silencio, se ha dicho.

De "Los privilegios"

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Agradecer o pedir antes del robo al mercado.
Las oportunidades que están dentro. Los medios.
Una base de arroyo con piedras. Aplauso, orgullo.
Y la máquina de hacer chorizos.
Así, alienada en el vendaval, la historia.
Aún creo que hace falta una pausa.
Pero eso, es un privilegio.

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El pulso se hizo cargo de la palabra justa;
Ese granito de pimienta en la lengua que hablo.
Al caer la piedra, se dijo:
Seca, firme, segura y digna:
Poco crece en la oscuridad,
Que no esté al acecho.

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Una palabra: Empatía.
¿Cuántos escombros acumula una nube,
antes de fluir como regadera del cielo?