Mauro Quesada

Mauro Quesada (Haedo, Buenos Aires), Fiebre, El Ojo del Mármol, Buenos Aires, 2014.

el canto de un grillo

corrompe para siempre

esta frágil certidumbre

y ya no hay lluvias ni ritos

que puedan penetrar

en la suave espesura

de estos deseos que queman

la remera de la noche anterior 
que yace hecha un bollo
en el piso 
oliendo a humo
de cigarrillo y a transpiración
nos puede dar
asco
pero también
tener el aroma sorprendente
de las cosas que 
nunca se olvidan

ramos mejía un domingo
a las 10 de la mañana 
gaona desierta
y las panaderías llenas
los únicos
sobrevivientes de la noche son
una pareja besándose en una esquina
un borracho durmiendo
en la puerta de un edificio
y las veredas repletas de bolsas
negras y millones
de botellas

las persianas bajas de los bares
y la claridad furiosa
avisan que al menos por unos días 
todo se terminó

  

Julián de la Torre

Julián de la Torre (Buenos Aires), La tierra solar, edición de autor, Buenos Aires, 2014.























Ícaro

 Abajo, 
precipitándose sobre leche materna 
dando vueltas sobre sí misma, la tierra, 
abierta como una flor que pende del cielo 
fruto entre las olas, centro del mundo 
y alrededor 
un resplandor de caballo, una explosión 
de soles, un río 
que se extiende más allá de su lecho 
y suelta sus cadenas. 
¿No siento miedo mientras caigo? 
El viento golpea con furia mis alas, 
caeré al océano. 
Antes, alcanzo a preguntar: 
¿A dónde habrá ido tanta tierra?








Arte poética

 

Como el irrumpir de la luz

o una fruta que cae 

por espacios levemente abiertos 

un nombre hay, un aleteo impreciso 

un resonar de objetos 

constante, rodeándome 

buscando otra vez su centro 

mientras pasan, incesantes 

las horas sobre las piedras. 

Luciana Jazmín Coronado

Luciana Jazmín Coronado (CABA), La insolación, Viajero Insomne, Buenos Aires, 2014.
















Depara

el mar se absorbe
en papel secante
¿quién me lleva?

qué es lo que trae
el revuelo de punto a punto
de casa a ruedas a lugar a extraño a oxígeno

con manos lúcidas
desvalijo en un punto ignorante

traerá
qué me traerá
salir de la colmena








Pertenencia

No se trata de dejar caer, sino de caer con eso que se deja.
El mar se funde en el cuerpo como una pestaña en una foto blanco y negro.
La nada se ofrece como un niño ofrecería un caramelo.
Soy la terminal.







Algo desprovisto

el mar es un telar de invierno en los huesos
las caricias, una placa de jardines viejos

lo nuevo está después del mar:
una selva poderosa
con las hojas en un hilo de recuerdos

tiendo trampas para volver a tocarte:
una esquina
una salida después del oro
un espejo que me herede como esto que soy
algo desprovisto

Ayelen Sol Rives

Ayelén Sol Rives (Quilmes, Buenos Aires), Morada, Ediciones La Biblioteca, col. miliuna, Buenos Aires, 2015.






















De Infancia Natura


V

¿Qué hago yo?
Silencio en el campo si el viento no sopla.
Miro esas flores blandas y sus raicillas,
pruebo el pasto duro de comer,
rasco la corteza del sauce llorón y su savia resinosa se pega a mi piel.
Yo no estoy hecha del mismo material.
Ellas tienen su razón de ser:
las vacas se alimentan del pasto y de las flores,
nosotros comemos nuestras vacas.
El color de la mañana, ellas lo dictan;
después de la nieve también florecen.
¿Qué hago yo?
Me acomodo sobre las hierbas tiernas
que desbordan entre las piernas y el arroyo.
Abrazada a las rodillas, evito mirar el valle poblado
que se abre al otro lado del agua.
¿De qué estoy hecha?
Un agujero en el estómago.







De Lengua


Paseo

se conserva la memoria
como una piedra color rojo o gris,
que se levanta del camino pedregoso
y se guarda en el bolsillo.





Salina

                                                                                               y callo...
                     porque estoy pensando en los trenes de carga
                                   que pasan de noche por la Gran Salina
                                                                  Ricardo Zelarayán




La totalidad del mundo
la vida entera y sus variantes
se convierten en un enorme salitral
vacío y blanco, imperfecto y
brillante en su complejidad.
No lo resisto.
Como si en el plan este de andar
por el salitral
pudiera,
al quebrarse todo,
huir por la puerta del fondo.








De Terránea



Morada

Juntaba caballos en el monte,
los metía en mi canasta,
vainas de tres hijos
dulces y amargos.
juntaba para la molienda
y para los potrillo,
juntaba para hacer café y harina
para las noches de no dormir.
Juntaba tiempo muerto,
semillas de cada vaina
para hacerme un collar
y colgarlo por días
de mis pestañas.
juntaba palabras bajo el molle
pero no las escribía.
arándano, amaranto, aguaribay.
Sigo sin poderlas nombrar
ni llenar la canasta con ellas:
monte, anzuelo, sauce
con un banco debajo para el llanto.
Caían pero no las recogía:
moras, salvia, menta, papel de quemar.
la sombra no es estúpida,
me interesa seguir juntando
piedras para el molino.
Y en una tarde crear 10 bollos de pan
y ni una palabra
pero no sentir el cansancio,
no sentir los huesos moliéndose,
no sentir las vainas que caen del algarrobal.
No hay palabra que nombre:
algarroba, sauco, morada.

Gisela Galimi

Gisela Galimi (Lobos, Buenos Aires/CABA), Memoria de la piedra, Textos Intrusos, Buenos Aires, 2015.

Trasmutación

La piedra tiene memoria

de su estado anterior a roca.

El guano de los pájaros le recuerda

su esencia migratoria.

Muda busca,

honda que la remonte,

hombre que empuñe la honda,

dios, que trace el arco.

 

Piedra

La piedra vive en el lago.

Tranquila vive,

indolora vive.

Agua de pozo el lago

pozo ciego

que no la ve

ni la acuna.

La piedra no es un pez

que pueda desovar en un lago,

necesita la corriente para ser viajera,

necesita un río donde desahogarse.

Un remolino al menos,

de los que ocultan la alegría

del salmo del agua

con intenciones

de flor de arena.

Carta astral

Ella no tiene la culpa

las constelaciones se alinearon pétreas

en su nacimiento.

No tiene la culpa piedra

de la rigidez del miedo.

Sus moléculas rocas

arman coraza

para protegerla.

Pero adentro,

un corazón de lava

le clava

la duda. 

En el altar del sol

En el altar del sol dejé

mi corazón de piedra,

tallado a pura vida

allá en lo alto

como una ofrenda ancestral

que es plegaria:

Que el corazón de carne sepa

seguir el camino,

se acelere la sangre,

busque el aire,

nubecita vuele,

que el cuerpo se le anime,

que el fuego sea

su última morada.