martes, 3 de noviembre de 2015

Lucio Madariaga



Lucio Madariaga (CABA), Materia oscura, La Pulga Renga, Rosario, 2015.




















Atardecer durazno

                                                              Siempre más sonriente al desastre más bello
                                                                                                                    Mallarmé

Zócalos sin lijar
              maderos imperfectos
Tierra blanda suelo baldío

Caen sobre mi cabeza los durmientes de tacuara
Se desmorona el espacio junto a la humedad
de los juncos de cielo
                  y el tiempo atardece

Por el extremo izquierdo de los escombros
          –en perfecta diagonal
entra un haz finito y concentrado
                           de luz durazno

Se posa en la parte superior de mi mano
como una mariposa que cobija
           una perspectiva
un mensaje

Logro asir con dulzura lo luminoso
hasta en los peores
                atardeceres












Barriletes rurales

                                                                            Cualquier lluvia cae muriendo y recordando
                                                                                                                          Rodolfo Alonso

Voces de chicharras
                 agujas chinas
penetran la ventana improvisada del rancho

Los alguaciles de la ropa tendida
a la intemperie
             alertan

La lluvia de invierno duele en la cara
del abandono

Me retuerzo en la lona helada del catre
y sueño:

fósforos móviles
              para sazonar melodías internas
de pájaros que condenan al resguardo de la lluvia
 
el desierto
                
         de los hombres












Raíces en el claro


Todo lo que veo, son pájaros.

La liebre de fuego guía la búsqueda.
Huye, escurridiza, flamea amarilla roja
naranja en la llanura.

Pájaros atontados, adobados en hollín.
Ya no vuelan, trepan mesetas,
encandilan lo claro.

Están los solitarios, recluidos mudos,
no pueden con el mundo.

Algunos pocos, son pájaros de luz.












Sueño con Munch

me cruzó la imagen
de viejas merqueras
en su ropa de noche

se estaba jugando una partida labial
filtraba cientochenta el enfoque
y nada cambiaba
reflejos femeninos del grito conocido
componían el hilo

en espejos y laberintos de agua quieta
brillaban los alaridos
como calcos
en barniz

yo era una gota ebria
rozaba el cuadro

caía











 Gata flora

Desgajate, sacate ese traje
a la medida del tedio.

Poné tu cuerpo de cara al mundo, poeta.
























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