domingo, 29 de diciembre de 2013

Alejo Carbonell







Alejo Carbonell (Córdoba), Sendero luminoso, Ediciones Recovecos, 2013.

















El motor natural

“¿Qué es eso?”
pregunté a los poetas
era de madrugada, volvíamos borrachos
mi pantalón empapado por la cerveza de otro
“¿Qué cosa?“
 “Eso” dije señalando un oído
                                        –la primera vez ellos buscaron con la vista–
“Son las golondrinas”
llegan desde el norte, baten alas
y construyen un rumor parejo
dentro de los árboles
fabrican el ruido del exilio
pero no alcanzo a verlas.
El verde de las copas está dividido
por la luz sepia de los focos
no me hace acordar a nada
pero escucho y creo
entender el pulso de los objetos que me rodean.
A veces, en mi casa
me gustaría que el ruido intermitente
fuera el de las ranas
en una laguna más oscura que profunda

pero son grillos
o alarmas lejanas
o el motor de la heladera:
abro los brazos y entro en su aura.










Cortes de primera calidad

Con gancho y todo saca
la media res de la heladera
y la cuelga de una guía del techo.
 

Hace un ruido a franela la cuchilla
cuando desprende la manta
mientras a través del tajo que crece
en la carne como una flecha hacia abajo
ve a su nena con un vestido floreado
tomando mate dulce en una tacita de loza.
 

Cuando la hendidura
está por mostrarle las zapatillas nuevas
compradas en la feria latina
con un estampado poco poetizable
según las últimas tendencias
la pieza de carne cede
y vuela hacia la balanza.
Es un vacio espectacular, le dice a la clienta.










Eduardo Abel Gimenez





Eduardo Abel Gimenez (Buenos Aires), en VVAA, Poeplas. Antología de poesía argentina para chicos (e-book), poesiaargentina.com, 2013. 

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Frío

Hace mucho frío.
Tanto frío que los autos no arrancan,
las vacas no mugen,
el corazón no late.
Tanto, que hay una nube
colgada en el mismo sitio
desde hace horas.
Hace frío adentro de la letra O.
Hace frío en la sartén
donde se fríen lentamente
unos copos de nieve.
Están congeladas las puntas del número 1,
aunque eso es algo que pasa con frecuencia.
En medio de la cama apareció
un cartel de prohibido entrar.
El café recién servido
levantó vuelo y emigró al norte,
donde dicen que es verano.

Pero es tanto, tanto el frío que
la mecedora no se mece,
la música suena más lenta,
los ojos miran un punto donde no hay nada.
En el tallo de la planta
esas no son hormigas
sino esculturas de hielo.
El aliento se hace vapor,
el vapor agujas,
las agujas giran sobre sí mismas
buscando algo que pinchar.

Las líneas de sombra de la reja del balcón
están quietas en el ángulo de hace un rato,
por más que el sol siguió de largo.

En la calle la gente se enrosca y pliega
hasta refugiarse en su propio ombligo.
Los edificios de enfrente han encogido,
de manera que entre ellos queda un pasadizo.
El aire está espeso.

El lápiz llega a un centímetro del papel
y ahí se le acaban las fuerzas.





Ilustración de Alejandra Ferrada.









Liliana Lukin






Liliana Lukin (Buenos Aires), Cortar por lo sano, Pan Comido/Gráfica 29 de Mayo, 2013 (1a ed.: Ediciones Culturales Argentinas, 1987).















Si yo hubiera visto
la retina dejaría de ser
un instrumento
ahora habría en ella una marca
el hueco que su cuerpo imprime
en la pulida lente


despojar de palabras –es la idea–
estos despojos que no se ven
que aquí no quede nada
nada nada
salvo esa costra alrededor
de la figura –en la córnea–
la materia torturada
que un deseo
pueda conservar



(De "1. la caída de un cuerpo")





un ciruelo se inclina en el aire
y abajo hay un niño


otra vez hay un niño
que no hubo


esa quietud de piernas enroscadas
en la mejilla pálida del juego
obtiene mi aprobación


otra vez
hay un ciruelo
y ahora no se inclina
pero el niño
sube por la sombra
que no estuvo


creo ver
el ciruelo creo
que hay en ese espacio
un niño que no he sido:


él juega sabiamente
en el silencio hostil
me excluye
nada sabe de mí



(De "2. un cuerpo que se piensa donde ya no está")





desde el tren
la fugacidad es
un dibujo en la retina


y nada tiene tanta certeza
como aquello que dejamos de ver



(De "3.  libro de viajes para un cuerpo en fuga")