viernes, 13 de febrero de 2015

Silvia Castro




Silvia Castro (Río Negro/Buenos Aires), Isondú, El Suri Porfiado, Buenos Aires, 2014.
























Muralla


cuando los chinos
inventaron la fotografía
aún no existía el papel

tomaron en sus manos la Muralla
la pulieron
e hicieron de ella un espejo del mundo

lo que vieron fue la muerte
su faena uniforme y puesta en abismo
los fragmentos de la vida
perpetuada en portarretratos

sus soldados en fila
la arcilla de la amalgama
el espacio entre viñetas

su propio dibujo
por primera vez
empequeñecido

la cámara oscura de cada torre
los caídos
en pleno ejercicio de la apariencia

el universo dejó de ser infinito
su fotografía
no





Bache de hamaca


I

en el nido del tiempo
la hamaca es el huevo

¿pero quién fue primero
el hombre
o el niño?

el barro comienza por los pies
se amasa en el bache

un eslabón perdido
entre el cielo y la tierra

la erosión del vuelo
es la punta del péndulo

a medida que el barro
corta los dientes
el bache aumenta de tamaño

ahí donde no se hace pie
flota la madera




II

el niño suelta el pestillo
y la tierra pierde peso

entre la pluma y el plomo
cae la huella

la rodilla pelada deja ver
el rezo del pájaro

el vuelo 
deja un rastro sonoro

una lesión del aire
en el chirrido de los goznes

las manos sostienen
la cadena de oración

entre el azar y el ruego

hay que soltar amarras




III

el charco muestra al niño del revés
su ascenso es su caída

el agua no toca
madera sin pies

el pichón practica la patada
que va del aire
al padre

es necesario dar la espalda
para aumentar el impulso

la lluvia hace el resto

desde el bache se ve
de la suerte
lo que apoya