Alexis Comamala

Alexis Comamala (Córdoba), La noticia es el diluvio, Pan Comido/Gráfica 29 de Mayo, Córdoba, 2014.





















es una parábola sumeria ver
lo que entiendo

rozás la prisión de un dios

asimismo sabemos cosas
una lámpara encendida ciertas veces
intermitencias en que se apaga

algo se rompe










abre la noche el agua
corona la tibieza llana, su lazo espejado

un río ya sin bordes

montañas de arena acaban con el tiempo
Walden ha comenzado a declinar en la ausencia
                                                                                      del bosque

nada crecerá si no es regado por un dios










quien vive en una casa
sabe también que el absoluto se ausenta
como una bestia
no habla de los otros
sino de sí

construye una lengua que odie o ame

Laura García del Castaño

Laura García del Castaño (Córdoba), El animal no domesticado, Pan Comido, Córdoba, 2014.
















Adentro están velando a un hombre
es el tío del chico que afuera
cuenta figuritas
coloca varias de pie contra una puerta
con una carta derriba otra carta
con un hombre derriba otro hombre
Repasa el maso
elige del medio el dragón de hielo
prueba otra vez
Así ha sido toda la tarde
Así es adentro
El auto en el que fueron a ver la nieve
Un hombre cenando en casa con sus costillas rotas
y otro volteado aquí
entre las figuritas que un dios desprevenido
vuelve a contar. 

Alejandro Schmidt

Alejandro Schmidt (Córdoba), La impropiedad, Pan Comido/Gráfica 29 de Mayo, 2013.














Esta vez, voy a contarlo así

mi padre me abandonó en brazos de una estatua
del bosque surgían máscaras y lobos
la poesía fue otra soledad.









Cosas triviales

                                                          a Luis Benítez



hay gente que escribe demasiado bien cosas triviales
asuntos del corazón, política, accidentes
gente que escribe mal la transparencia, los azufres

alguno que vacila y ya no escribe
otros escriben cuando dudan

gente que escribe sin saberlo
gente que sabe y no lo escribe

gente que se mira
se sienta en lo que escribe
y gente que se quema o se desnuda

hay persona, escritura donde debiera
un grito, un oleaje, ser
hay gente en mí, en vos, que sabe lo que hace y te
destroza
gente que pasa o te ilumina
hay gente adentro del lenguaje
y gente golpeada en lo callado

hay gente que pregunta muchas cosas
y gente que responde
otras cosas

hay gente que escribe los llamados
y gente que reclama y casi escribe

la gente busca gente entre la gente
el mar halla la luz desde la luz

el mar es lo imposible de la sombra

la letra es lo fugaz de la palabra
la voz, perrito del lenguaje

hay gente que escribe demasiado bien cosas triviales
y no encuentra el después

ya no lo encuentra.

Liliana Lukin

Liliana Lukin (Buenos Aires), Cortar por lo sano, Pan Comido/Gráfica 29 de Mayo, 2013 (1a ed.: Ediciones Culturales Argentinas, 1987).















Si yo hubiera visto
la retina dejaría de ser
un instrumento
ahora habría en ella una marca
el hueco que su cuerpo imprime
en la pulida lente

despojar de palabras –es la idea–
estos despojos que no se ven
que aquí no quede nada
nada nada
salvo esa costra alrededor
de la figura –en la córnea–
la materia torturada
que un deseo
pueda conservar


(De "1. la caída de un cuerpo")





un ciruelo se inclina en el aire
y abajo hay un niño

otra vez hay un niño
que no hubo

esa quietud de piernas enroscadas
en la mejilla pálida del juego
obtiene mi aprobación

otra vez
hay un ciruelo
y ahora no se inclina
pero el niño
sube por la sombra
que no estuvo

creo ver
el ciruelo creo
que hay en ese espacio
un niño que no he sido:

él juega sabiamente
en el silencio hostil
me excluye
nada sabe de mí


(De "2. un cuerpo que se piensa donde ya no está")





desde el tren
la fugacidad es
un dibujo en la retina

y nada tiene tanta certeza
como aquello que dejamos de ver


(De "3.  libro de viajes para un cuerpo en fuga")

Marcelo Dughetti

Marcelo Dughetti (Córdoba), Sioux, Pan Comido, 2013.














la araña tomó
un aro de sauce, el de mayor edad
plumas
pelo de caballo

cuentas y ofrendas

y empezó a tejer

 
soy
un
sioux

 
en la llanura avasallada por la nieve
los árboles semejan miles de hombres blancos

pidiendo piedad

 
qué no daría en la bella sombra del fuego
sobre mis sandalias
para ver quemarse los piojos de sus cabelleras
ahora mías como sus almas

pero mi caballo ha sido descubierto
mi caballo muerto

dice mi nación
que cuando se descubre
que un caballo está muerto
no hay más que desmontar

la araña sigue trabajando su tela
trenza cada pluma, cada cuenta, cada ofrenda al sauce congelado
luego me habla
de los sueños de un pueblo que perdió a su líder

yo pienso en todas las guerras que vendrán

en mi caballo muerto

en la vieja voz de la araña
en el hacha de mis hermanos
partiendo el hielo que quiso congelar el río









madre,
no has dejado
que en tu puerta
mi caballo bebiera

está muerto
me dices

es un caballo solo y estremecido por su visión
inolvidable
cuando mueras sabrás lo que vio mientras vivías
y querrás volver a ese día
a este punto
donde el sioux te pide agua para su animal

y derramas sal en sus heridas








la madre que buscamos
caballo muerto
es una madre
hermosa
ángel del desierto blanco

habita un palmar y está dispuesta a recibirnos
a darnos luz por una noche
a ofrecerte ese cubo lleno de estrellas
a besar tus ojos y llamarte hermano
la madre que buscamos no es el vientre negro que avergonzó mi  
                                                                                        existencia

es la que trepa a su telaraña

y teje encantada la artesanía final

sobre la rama del sauce congelado