viernes, 4 de junio de 2021

Judith Filc

 

Judith Filc
(Buenos Aires / vive en Nueva York)

Año nuevo, Buenos Aires, Barnacle, 2021.



















Realidad virtual

La selva es oscura y calurosa.
Se oye un reptar bajo las hiedras.
Invade un olor a tierra húmeda.
Una mata de verde es un muro.
Dentro del muro hay silencio.
Detrás de él se extiende una pantalla.







Incendio

El fuego brilla y su corazón es blanco como la luz.
Brilla detrás de los árboles despojados,
de la casa raída,
de la playa,
de dos chicos de espaldas.
Brilla contra los camiones,
los helicópteros,
los hombres de uniforme,
Brilla, y su brillo apacigua.







Huracán

Las salas del hospital están oscuras.

La luz roja no titila.
El corredor está vacío.
Nadie sabe qué pasa detrás de las puertas.







Pobreza

La tiza traza una línea.
La línea establece un límite.
Nadie lo cruza. Nadie mira adentro.
Nadie sabe qué pasa.

Lo que no se sabe se olvida.
Lo que se olvida se abandona.







Soja

Las vainas, de un verde brillante,
crecen en el campo bajo el sol.
Hambrientas, se expanden,
avanzan,
buscan.

No queda nada;
solo un verde cada vez más alto.








Ciudad

El semáforo cambia al rojo.
Los peatones cruzan la calle deprisa.
Dejan alas abiertas,
plumas dispersas
y un cuello torcido.