"Ya sido (yacido)
y aún escribir ya
lo que ya en otro
definitivamente no
pero no ya desde mí
no, y tal vez así de igual
yo en vez de él
y sin embargo no
no ya lo mismo
y no ya
y no
no, sobre no,
todo"
CAMILO MORAL
Yo, periódico
(Ayodado en sí)
Por ahí la suerte
por una vez
de vez en cuando yo
su entonces otro de mí
se huya algún minuto
a la vez que yo
allá la intemperie muy adentro
permanezcan las cosas aquí
cuando menos yo
quizá cada vez su cada otro
así tal yo te digo
debieras vos casi nada yo
porque no hay ahora sin verbo
ni hay ya fin de qués de cómos
y de pronto yo
porque en vez de andar
como ninguno en vos
sin más
elegí a pesar de mí
todavía yo
y ayoderse
"Explicar es entrar
en un proceso oncológico
irreversible"
WILLIAM IRWING
Home Sweet Poetry
(Una balanza con diez versos)
El silencio es el último método
para entenderse con los demás
otro holocausto embarazado
todo un poema acercando
la nuca al revólver ajeno
callarse la boca
dentro del papel,
dentro de su oscuridad
hubo otros, después,
que fueron complicando las cosas
confundieron escribir con explicar
y entender con aplaudir
prometieron bajar el índice de pobreza con poemas
hicieron una huelga general de poesía
(por tiempo indeterminado)
exigieron la libertad de poetas políticos en Nepal
siguieron con no sé qué y luego con qué sé yo
cada vez que alguien dice te entiendo
claro que te entiendo!!
hay un tren vacío apuntando otra vez
el olor a placenta.
Pero no entienden el pezón
lo asocian a un tango de ésos
que no se bailan
a los pobres y su exclusividad con la pobreza
quinto A contra sexto B
la lucha de clases.
Sin embargo los ojos mudos
son una partitura que hay que interpretar
somos justo ese miedo
de esta terrible rutina
donde nos palpan a cada minuto
para saber si todavía
técnicamente
estamos temblando.
Pero no se puede escribir con miedo
(el miedo se vence con el miedo).
No hay nada que entender,
es cierto, ahora lo entiendo
la noche termina siendo la muerte en pose
otro asesinato con manchas de poesía.
La verdad no-traga-saliva
y el pene blando no duele
y si a buen entendedor pocas palabras
(siguiendo con la temática de los penes)
entonces este poema bien largo
no está nada mal
para empezar a entendernos.
Pero Dios me libre de que entiendan
y de que todos entendamos algo parecido.
No se dejen engañar
con los días soleados
y antes de meterse al agua
hay que tragar agua
no aire.
El sujeto mira con binoculares
el movimiento social
La torre de Bolligen en perspectiva isométrica
Pero no entienden el pezón
lo asocian a un tango de ésos
que no se bailan
a los pobres y su exclusividad con la pobreza
quinto A contra sexto B
la lucha de clases.
Sin embargo los ojos mudos
son una partitura que hay que interpretar
somos justo ese miedo
de esta terrible rutina
donde nos palpan a cada minuto
para saber si todavía
técnicamente
estamos temblando.
Pero no se puede escribir con miedo
(el miedo se vence con el miedo).
No hay nada que entender,
es cierto, ahora lo entiendo
la noche termina siendo la muerte en pose
otro asesinato con manchas de poesía.
La verdad no-traga-saliva
y el pene blando no duele
y si a buen entendedor pocas palabras
(siguiendo con la temática de los penes)
entonces este poema bien largo
no está nada mal
para empezar a entendernos.
Pero Dios me libre de que entiendan
y de que todos entendamos algo parecido.
No se dejen engañar
con los días soleados
y antes de meterse al agua
hay que tragar agua
no aire.
"Hasta hoy se preguntaban si las hormigas
también sienten este hormigueo
cuando las están por aplastar"
CAMILO MORAL
Marabunta
(Ipso facto)
Hay una verdad con los dedos cruzados
como pájaros con frío en un mismo pulmón
todo doblarse a cero es otra flor artificial
el ensayo por corte da una historia vencida
otros cien grados sin vocación de vapor
la prolijidad con que se suceden los hechos
esa higiene para ver los puños caídos
el grito innecesario de darse por muertos
son breves cuadros de un atardecer
que no preguntan si ahora es el momento.
Otra vez la pendiente abrupta
otro líder al que no se le ven los ojos.
Un montón de cabos sueltos
se ovillan entre sí
al menor cambio de luz
como cabellos recogidos
destinados a echarse para atrás
como un agujero comido
sin la dirección exacta
nuestro río no se mueve nunca
esas cadenas huelen a contratapa
fechas y banderas
en la atmósfera de la luna
como cifras redondas
de a uno por el viejo molinete
evidentemente no saben
no sabemos (nunca sabemos)
que te llevan también
con sala de estar
o no estar
con Shakespeare y todo.
"Una quietud oblicua
bien puede ser la hipotenusa de
de todas las nadas"
El apellido de Homero
(Ad hoc)
Como una lluvia de día anterior
metida mar adentro
alguna felicidad sin fotos:
la última erección del silencio
casi todo casi nada
demasiados siglos
clavados en un solo hombre
sin embargo
un atisbo de habeas corpus
resiste como si nada
como si algún autoatentado de poesías
nos salvase
qué más puede haber
en este Afganistán
de soledades
qué más puede haber
de todas nadas
la muerte dada de alta
como una pregunta
que se cree infinita
nada salvo
este hecho histórico
aplastando a la palabra
o algo de esa nada
que debe haber en Dios
y por eso fanfarronea
con tanto universo solo.
A veces el vacío
es una distancia a vencer
este yo poema
y sus otras nadas
circunstancias
también, nos cobran,
con la muerte, el envase
y con eso
habrá que sobrenadar
o quedarse siempremente
(con no creo
para nada)
anonadado.
"Dicen que si no sabés
el nombre del hueso
la quebradura no duele"
WAMBA MOBUTU
Hasta el incesto siempre
(El único talón de Aquiles)
El cajón nos costó lo mismo que si hubiera
tenido las dos piernas
no hay asfaltos ni rampas en su esquina
no jugaba partidas simultáneas de ajedrez
no pinchaba en la heladera los países que invadía el
imperialismo
y se murió no sabiendo a qué clase social pertenecía
no mandó una vista aérea de buena
decía de su amputación:
un lugar menos para tener calambres
quizá no me quería,
los besos de ella eran al cincuenta por ciento
pero lo bueno de la hemiplejia
es que no te permite retroceder
y ese cuándo, no viene
con vasos de agua para la morgue
el cura párroco ahora habla de otra persona
con su mismo nombre y apellido
dice sin conocerla que era buena
dime qué silla de rueda tienes y te diré quién eres
decía ella
que ahora comprenderá a la cal
perfectamente
a esa quietud se fue
bien futuro con rueditas
bien ex mamá al tacto
ella no volverá de náufrago
en la saliva que no tragué
y con su ideología de oleaje
no será una sangre indeleble
que salpica
como silencio excedido de peso
sus porciones de biología
cambiarán de lugar pero no saldrán de ese frío:
y si la habitación del crematorio
tiene ventilador de techo
y mamá no estaba toda?
no, no dejamos el walkie talkie
dentro del féretro
y suerte que Aquiles no tuvo
picos de presión
Hasta ahí el sentido del humor
y la negación:
papá hablándole en restos de niño
a lo dentro del cenicero
y ella yéndose
no siendo promesa
ni nuevo amanecer
yéndose simbolizando
una ausencia sin apuro
en esta nada con buen filo
parada literalmente parada
cerca del perímetro de no ser,
mimetizada con esa palma abierta
que la entregase limpita
entre orión y tauro
la puerta de dos hojas
vaiveniando en el confín de ella
alejándose como esa calle curva
que no huele a flores
era ya fuera de alcance
la nada más querida
y algo de sin quizá
como una sombra sin movimientos
con pruebas de soledad intacta
no se fue a corregir la luz
hacia los pobres
y los ojos de ella
no serán dos agujeritos simulados
en una nube
sin pene
sin ítem de abuela
dejándome de herencia
el cordón umbilical
para algún invierno sin mujeres
y el ruido insoportable de no respirar
sin embargo a veces
acomodándose del lado sano
la sueño volviendo
en una pierna
como a saltos de embolsados
para que mi vía Apia
con su cara en coma farmacológico
sea menos bíblica
cumpliendo su función de no existir
se fue a inaugurar su nueva temperatura
cronista profesional del dolor fideo a punto
se fue con su obligación de madre:
morirse antes que yo.