Griselda García

Griselda García (CABA), Bouquet garní * SPAM, La carta de Oliver, Buenos Aires, 2017.























De Bouquet garní

Es infinita esta riqueza encontrada

esta mano esta mano es la piel la alegría

al fondo de la calle encuentras siempre más calle

tras el cielo hay siempre más cielo playas distintas

nunca terminará es infinita esta riqueza encontrada

soplas la espuma del alba y nunca se extingue

la piedra de afilar se desgasta en cada uso

y no por eso llora, después del filo hay otro filo

tras la llegada del poeta hay otro poeta

tras el canto de uno viene el roce del otro

las madrugadas guardan secretos a voces

a veces tus sueños callan otras hablan a gritos

en la mañana los harás realidad ¡no dudes!

vuelves a las manos al corazón de tus poetas

distinta cada noche reconocen cómo eres

sabes la palabra que ellos ignoran

no importa si has de persistir en el error

fracasa otra vez, fracasa mejor

nunca terminará es infinita esta riqueza encontrada

cada forma de amor o de reproche

entre las risas las pipas y el café

soplará el viento dulce y la lluvia nocturna

avanzas sin máscaras en esta selva de antifaces

has querido leer en la borra del día

lo has conseguido a veces

cuando los dioses bajan al río a beber

suben temerosos murmullos de poetas

no esperas nada

invitaciones concursos florilegios

no deseas ya salir en los suplementos

nunca terminará es infinita esta riqueza encontrada


Referencia: Edgar Bayley, “Es infinita esta riqueza abandonada”.

Panadería

Soy amanuense.
Es lo que hago.
No puedo otra cosa.
Aparte de esto, no tengo ninguna otra habilidad.

Ventanas de un cuarto de Almagro,
de uno de los millones de poetts que no conoce nadie
(y si los conociesen, ¿qué cambiaría?)
ventanas que dan al misterio del Hospital Italiano en una calle

accesible a todos los sentimientos, real, y cierta,
con el misterio de los poemas bajo las piedras y los seres,
con la humedad que traza manchas en las paredes.

Hoy estoy lúcida como si estuviese por nacer,
convencida de que sé alguna verdad

y soy una con las cosas que pueblan la calle,
y la hilera de vagones del subte desfila frente a mí
y las canciones bailan dentro de mi cráneo

y mis chákras se activan en la arrancada.

Hoy estoy satisfecha, como quien amó y olvidó,
hoy estoy unida a la lealtad que debo
a la panadería, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es ilusión, como cosa real por dentro.

Di lo que no tenía. Cuanto más di, más tuve.
Lo que me enseñaron lo multipliqué.
Ayer fui a una lectura con grandes propósitos.
Encontré muchos poetas pero poca poesía
y la gente que había era igual a otra.

Me alejo de la ventana. ¿Para qué pensar? Siento tantas cosas.

Pensar es estar enferma de los ojos.

Hay tantos que piensan en lugar de sentir

y sienten en lugar de pensar.

Nunca creí que la vida hubiera deshecho a tantos.

¿Poeta? En este momento
otros se creen en sueños grandes poetts
y la historia no recordará, ¿quién sabe?, ni uno,
y habrá que ver qué queda en la playa

después de que la ola pase sobre la arena.
Creo en mí, pero no me la creo.
¡En esto hay tantos creídos! ¿Estaré en lo cierto?
Sí, creo en mí, creo en el trabajo.
¿En cuántos bares y livings de la existencia
hay poetts a esta hora ensoñando?
¿Cuántos textos altos y nobles y lúcidos
–sí, de veras altos y nobles y lúcidos–
no verán nunca el blog ni llegarán al ebook?

El mundo es para los que nacieron para conquistarlo
no para los que sueñan que pueden conquistarlo,

aunque tengan razón.
Soy y seré siempre la chica del almacén,
aunque no trabaje en ella.
Seré siempre la chica de Ciudadela.
Seré siempre la que tenía algunas cualidades,
Seré siempre la que no se quedó esperando,
la que tuvo dos patrias, la infancia y los amigos,
la que oyó a Dios pero no supo contestarle.
Creo en el hacer. Sólo respeto a quien se esfuerza.

Derrame la naturaleza su sol y su lluvia
sobre nuestra ardiente cabeza,
y disfrutemos cada minuto.
Adoradores de las estrellas,
conquistamos al mundo antes del alba;
nos despertamos y todo es luz;
salimos a la calle y resplandecemos,
somos la tierra y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.

Perdurará la alegría de lo que somos,
la caligrafía rápida de estos versos.

(Shakti, madre universal, que consuelas y acompañas,
reina multiforme que blandes ya la flauta, ya la espada,
cualquiera sea el modo en que se te plazca aparecérteme,

¡si puedes inspirar, inspírame!

Por la ventana veo todo con nitidez

con atención plena cada detalle cobra vida.
Veo la dietética, el barcito, los coches que pasan,
veo a Eli, la verdulera, y al encargado con su estropajo,

y veo también a Mangieri cargando libros

y a Adúriz haciendo tai chi en el Centenario

-no puedo ver a la vieja signora, eximia en crueldad-

y este estar en el mundo sin ser del mundo

me hace testigo privilegiada).

Viví, estudié, amé y hasta creí.
Hoy no hay nadie a quien tenga envidia.

En cada uno veo el sufrimiento neurótico
y digo: yo también estuve ahí.
Intelectual: renuncia a tener razón.

Hice conmigo lo máximo que pude.
Si me puse algún disfraz, fue por juego.
Todos sabían que era yo, no me salió mentir.
Cuando me lo saqué y me vi al espejo,
mi cara era la misma de siempre.

No tuve necesidad de volver a usarlo.

Dormí en las terminales

como la anciana del poema de Ferlinghetti,

sin canario al que llamar mia mascotta.

El dueño de la panadería sale a la calle.
Con la comodidad de quien tiene el cuerpo sano, lo veo.
Él morirá y yo moriré.

Él dejará sus recetas y yo dejaré mis versos.
Viviremos para siempre en ellos,

no morirá la calle, la tienda, ni el lenguaje.
Seguiremos en otros planos, haciendo

mezclas de harina y versos.

Siempre estas dos cosas, insistiremos,
siempre una cosa tan inútil como la otra,

siempre el misterio del fondo tan cierto como el misterio de la superficie,
siempre estas dos cosas.

Un hombre entra a la panadería
y el samádhi entra en mí.
El coletazo de serpiente ígnea

me dicta estos versos.

(Casé una vez con un poeta. Fui algo feliz).
Eso no es sentir, es pensar. Como lo noto, me levanto.

Me acerco a la ventana.
Un hombre sale de la panadería (¿lleva una pipa en la mano?),
ah, lo conozco, es Auli, el famoso poeta, sin lirismo.
(El dueño de la panadería aparece en la puerta).
Movido por un instinto adivinatorio, Auli se vuelve y me reconoce;
me saluda con la mano y yo le grito ¡Addio, fratello! y el universo
se reconstruye en mí sin esperanza ni miedo y el dueño de la panadería sonríe.

Referencia: Fernando Pessoa, “Tabacaria”.










De SPAM

La performance inolvidable

El Viagra es una medicina

con venta bajo receta que se toma

en forma oral para el tratamiento

de la disfunción eréctil en hombres

activando el flujo normal de sangre

seguido por la dureza de su pene

sexualmente excitado y listo

para una performance inolvidable.

Período de respuesta de 6 a 8 horas

Sensibiliza los nervios del pene

Acelera la recuperación

Amplifica la pasión

Se absorbe con rapidez

Multiplica los orgasmos

Rejuvenece los sentidos

Da confianza psicológica

Eficaz en los casos más duros.