El viento
Hace siglos el viento atraviesa el lugar: ni los árboles del monte han podido detener las horas acumuladas como en un tonel. Dos, tres niños juegan en la plaza del ferrocarril y se hacen señas duraderas. Pasea la tierra por alguna calle lateral, y miro con cierta fascinación cómo el aire puede hacer del tiempo un pedazo de materia.
Sitio de la Memoria
Lo que más deseaba, recostar mi cuerpo junto al mar, no ha sido posible. Tuve que administrar cada una de las horas como si fueran piedritas, o lajas, y casi no puedo descansar... Dios del Invierno, ¿qué hacer? Beso la piel de mis amados, pero no alcanza... Como signos escritos en la arena, interpreto lo escaso del Sentido... Entonces, a través de un polvo acumulado por años, pregunto acerca de las palabras Gólgota, Evangelio, Nazareth... La imagen de un hombre escribiendo una palabra desconocida en la arena... Hacia ese sitio de la memoria vuelvo los ojos, una y otra vez.
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